Paris, 18 février [18]75, jeudi matin, 8 h. ½

Cette fois-ci, mon cher bien-aimé, si je me plaignais de ma nuit, je serais une pas grand-chose car j’ai dormi comme un plomb depuis le moment où je me suis couchée jusqu’à présent. J’espère que ma journée s’en ressentira et que tu n’entendras, au lieu de mes jérémiades accoutumées, que des cris de guerre et des chants de triomphe car je me sens en verve de crânerie et de provocation au-dedans^a comme au-dehors ce matin. Je te conseille, même, de te raffermir sur tes étriers. Hé ! Là-bas, citoyen Victor Hugo, prenez garde à vous ! Je ne te dis que ça. Je vous attends de pied ferme espérant entendre bientôt le son de votre oliphant^b dans mes environs. Jusque-là : paix au camp ! D’ailleurs j’ai à m’occuper de ton festival de ce soir qui, ce n’est pas aussi facile que tu crois, même en faisant valoir mon savoir-faire de mouche de coche. J’espère que tu as bien dormi, mon cher petit grand homme, c’est en ce moment le seul souci de mon cœur et je serai bien heureuse quand je saurai que ta nuit a été aussi bonne que la mienne. Je t’adore.