Guernesey, 17 avril [18]67, mercredi matin, 6 h. ¾

Ce n’est pas une surprise pour moi, mon cher petit piocheur, que de te voir levé à cette heure-ci et probablement bien plus tôt encore si tu as fait comme tous les jours précédents ; mais il me serait doux de savoir que tu as absolument et profondément dormi pendant toute ta courte nuit. Pour cela il faut que j’attende le moment où tu viendras baigner tes chers yeux à midi.

Je pensais que tu aurais des lettres de ton monde hier ainsi que de Lacroix. Il est probable que ce sera pour aujourd’hui, à moins qu’à force de bercer le petit Georges, ils ne se soient tous endormis sur l’air de L’Enfant do. L’enfant de Lacroix n’avait pas besoin de cet air somnolent, tant s’en faut, et il ferait bien, au contraire, de le réveiller dare-dare^a s’il ne veut pas le trouver mort en pleine exposition de Paris. Heureusement que l’envoi de ton manuscrit va faire un tel carillon que tout le monde sera sur pied au premier mot et ce sera du même coup le réveille-mâtin^b du public. En attendant, je regarde mélancoliquement le ciel brumeux de ce matin car je ne crois pas possible qu’il se débarbouille assez pour nous permettre de sortir, ni à pied ni en carrosse^c. Si je me trompe, tant mieux et je lui fais d’avance mes excuses. Quant à toi, mon grand bien-aimé, je t’adore.