Guernesey, 6 novembre 1859, dimanche matin 8 h. ½

Bonjour, mon cher bien-aimé, bonjour. Ce mot composé de sept lettres contient toute la gamme de mon cœur et c’est avec lui que mon chant d’amour commence dès que je m’éveille jusqu’au moment où je m’endors. Comment vas-tu, mon bien-aimé ? Est-ce que la tempête de cette nuit ne t’a pas empêché de dormir ? Si tu ne l’as^a pas entendue, tant mieux, cela prouve que ton sommeil était sérieux. Quant à moi, je n’en ai pas perdu une goutte ni un rugissement, aussi je suis fatiguée ce matin à ne savoir que faire de moi. Il est probable que lorsque je me serai secouée un peu tout à l’heure, il n’y paraîtra plus, mais en attendant, je CANNE et je pile du poivre sous mon propre poids, qui n’est pas léger à la vérité. Je voudrais que MA SOIRÉE, ordinairement si désirée par moi, fût déjà passée tant elle me pèse d’avance. Je suis loin de faire la petite bouche sur les distractions qui viennent à moi et j’ai les oreilles assez longues pour aimer la musique, mais je crains plus que la peste tout ce qui ressemble à une prétention et je serais désolée et humiliée qu’on pût jamais me supposer une idée de méchant et sot antagonisme. Aussi, cette soirée, si différente de nos petites réunions intimes du dimanche, m’ennuie et me contrarie à l’avance, plus qu’il ne me sera permis de le montrer ce soir à tous ces pauvres [illis.] [renforcés ?] de Poussard¹ et autre [illis.]. Et pourtant, tu seras là.