Paris, 27 sept[embre][18]75, lundi matin, 11 h.

J’émerge de mon bain ; et, à peine ressuyée, je te donne l’étrenne de mon cœur et de mon âme plus lavés d’amour que mon corps ne l’est d’eau. J’espère que tu as passé une bonne nuit et que tu as enfin dit adieu à la désagréable Lady Arhée¹ qui t’embêtait depuis trop longtemps. Je voudrais pouvoir me débarrasser de même de ma cuisinière dont le service m’obsède plus que je ne peux dire par son inégalité d’humeur, par son service trop souvent intermittent^a, par sa dépense exagérée et par son sans-gêne choquant. Ainsi elle m’a fait signifier par ces demoiselles hier soir qu’elle ne viendrait pas aujourd’hui parce qu’elle sentait qu’elle aurait la migraine, qu’il serait inutile que je l’envoie chercher parce qu’elle ne viendrait pas. Tant pis si cela peut nous gêner dans le cas où nous aurions quelqu’un à dîner. Tout cela constitue un service des plus médiocres et des plus agaçants et des plus coûteux ; aussi je ne serais pas fâchée d’en changer contre un meilleur. En attendant je te fais souvenir que nous dînerons demain mardi chez Vacquerie et que je t’adore.