Guernesey, 2 août [18]69, lundi matin, 7 h. ¾

Je ne sais que penser de ta nuit, mon cher bien-aimé, mais j’ai le plus grand désir qu’elle ait été meilleure que la précédente. J’espère que mon vœu est réalisé. En attendant, je viens d’avoir la joie de te voir attacher ta serviette et je crois que tu m’as fait un petit signe de tendresse auquel j’ai répondu par une salve de baisers. Puis tu t’es baissé pour prendre quelque chose et tu as disparu. Et moi je suis venue, non pour te dire toutes ces choses que tu sais aussi bien que moi, mais pour prolonger d’autant le bonheur que tu viens de me donner en y pensant et en parlant. Je ne te demande pas ce que tu penses du temps qu’il fait puisque nous ne devons partir qu’après-demain¹ et que sa girouette peut changer bien des fois d’ici là. Mais, en tout état de choses^a, je crois que nous ferions bien, à moins d’une vraie tempête, de ne pas ajourner davantage notre voyage. La mer est tirée, il faut la boire. Il faut surtout dévorer petit Georges tout vif le plus tôt possible. En attendant, c’est sur toi que je passe mon appétit.