Guernesey, 8 mai [18]66, mardi matin, 7 h.

Dors, mon pauvre bien-aimé, et ne te réveille que lorsque tu auras fait ta nuit complète. Te voilà revenu à tes fatigantes insomnies que j’ai crues^a trop tôt anéanties par ton nouveau régime. Il est vrai que cette malencontreuse affaire Caudron¹ est venue se jeter à la traverse de tes bonnes nuits ; mais j’espère que, dès qu’elle sera expliquée d’une manière satisfaisante, tu reprendras ton bon sommeil d’il y a huit jours. En attendant, je souhaite ardemment que le courrier d’aujourd’hui t’apporte de bonnes nouvelles de toutes parts^b.

Quant à moi, j’ai honte de dormir si bien quand tu dors si mal. Sympathiquement, cela ne devrait pas être et je m’en veux d’avoir même ce pauvre petit avantage sur toi. J’ai hâte de te savoir délivré de ce gros souci qui t’obsède depuis quelques jours. J’espère que tu auras enfin aujourd’hui le mot de cette énigme sans gravité, probablement. Je devrais te parler d’autre chose au lieu de m’éterniser là-dessus comme une bête que je suis. Mon bien-aimé, je t’adore.