Guernesey,16 novembre [18]67, samedi, 7 h.  ¾

Je sais que tu viens de te lever, mon cher adoré, mais je n’ai pas eu la chance de te voir accrocher ta serviette et je reviens piteusement me refourrer dans mon lit, pensant bien que le vent t’empêchera de te tenir sur ton toit comme d’habitude. Quel temps ! Quelle nuit ! Je crains que tu n’aies pas mieux dormi que moi mais j’espère que tu n’as pas eu le même ennui que moi. Figure-toi la même tempête dans mon ventre que sur la mer. Pas une heure entière de sommeil. C’était à me croire empoisonnée. Aussi je ne suis pas crâne ce matin, tant s’en faut, quoique je me sente tranquille et calmée en ce moment. J’attribue cet ouragan d’entrailles au changement subit du temps qui est passé sans transition de la morbidesse^a1 la plus charmante à la violence la plus terrible. Cette explication en vaut bien une autre, faute de mieux, et j’espère qu’elle te satisfera. Quant à moi, je t’adore. Cela me suffit.