[Guernesey], 27 avril [18]65, jeudi matin, 6 h.

Bonjour, vous, bonjour, toi. Quelle que soit l’heure à laquelle tu t’es levé, je crois que j’aurais pu te devancer si je n’avais pas attendu pour sortir de mon lit que l’heure fut à peu près normale pour mes servardes. Depuis une heure et demie du matin, je n’ai pas fermé l’œil. J’ai entendu le canon du soleil avant cinq heures ; mais je ne me plains pas parce que j’ai pensé à toi tout le temps, passant en revue mes années de bonheur passées, celle présente et celles à venir. Jamais insomnie n’a été plus légère et plus charmante à porter que celle-ci. C’est à ce point qu’il me semble que je ne m’en porte que mieux ce matin. Je voudrais être sûre que ton sommeil a été pour toi aussi doux que ma nuit blanche m’a été agréable. J’ai déjà été saluer ton signal éblouissant de soleil et de blancheur¹ toi-même en chair et en os, et me voilà gribouillant ma restitus sur un reste de papier à Kesler. Je vais prendre mon bain et je t’adore.