Guernesey, 30 juin [18]64, jeudi matin, 7 h. ½

Bonjour, mon cher bien-aimé, bonjour. Dors-tu ? autrefois je n’aurais pas eu besoin de te le demander, je l’aurais su par ta fenêtre ouverte ou fermée. Enfin, soit que tu sois levé ou que tu dormes, je t’envoie mon âme ce matin débordant de toutes les tendresses accumulées de la nuit et du jour.

J’ai envoyé tout à l’heure aux nouvelles qui nous intéressent ; il paraît que la nuit a été moins bonne que la précédente mais que l’état général continue d’être aussi satisfaisant qu’hier. On ne peut guère attendre davantage après la crise si récente qu’on vient de traverser. J’espère que la journée d’aujourd’hui rassurera pleinement toutes les sollicitations éveillées autour de cette jeune et charmante malade¹. En attendant je serais bien heureuse si j’étais sûre que tu as dormi toute la nuit comme plusieurs NOIRS². Je ne le saurai que bien tard, quand tu viendras baigner tes chers yeux adorés. Jusque-là je m’efforce de croire à tout ce que je désire dans l’intérêt de ta santé et de mon amour. Je ne te demanderai pas encore à sortir tantôt, mon cher petit homme, à moins que le temps ne se ravigote^a [un peu ?], ce dont je doute. Il serait nécessaire que nous commencions un peu à préparer nos clics et nos clacs pour le voyage³ si nous ne voulons pas nous trouver pris de court le moment venu. Quant à moi, je manque de tout et de bien autre chose mais je m’en fiche et je vous adore.