Paris, 19 fév[rier][18]76, samedi matin, 9 h.

Bonjour, mon grand petit homme, bonjour, je t’adore, et si tu as passé une bonne nuit et si tu m’aimes, je suis la plus heureuse des femmes, voilà. Ça n’est pas plus malin que ça. Il fait un temps charmant ce matin qui fait venir le printemps à la bouche et surtout dans le cœur. Je pense avec une joie anticipée à nos excursions versaillaises. Seulement, je ne vois pas bien où je pourrai me remiser pendant les séances à moins d’avoir un abonnement à l’année avec l’huissier de service qui me placerait tous les jours dans une place réservée¹. C’est ce qu’il faudra voir ; ça n’est peut-être pas impossible à l’aide d’un peu de graisse de patte. En attendant, il faudra me déposer dans un vestiaire quelconque avec les parapluies et les cannes. Cet expédient est bon mais j’en voudrais encore un autre meilleur si c’est possible et c’est ce qu’il faudra chercher sur les lieux mêmes^a. J’ai dépouillé ton courrier tout à l’heure, à part des vers de Générês et de Martin très émus et très tendres, je ne vois rien qui mérite ton attention particulière. Quant aux journaux, ils sont encore sous bande et je n’ai plus le temps de les parcourir maintenant. Tu ne te doutes pas que tout en te gribouillant un tas de choses insignifiantes, celles de mon cœur à part, j’effile mes bois de plumes trop émoussés. Tu dois t’en apercevoir à ma belle écriture et surtout à mon style. Ah ! que je vous voueillie vous ficher de moi et de mes plumes il ne manquerait plus que ça. Surtout de celle qui va vous écrire le mot de la fin : je t’adore.