Paris, 19 nov[embre][18]74, jeudi matin, 8 h.

Bonjour, mon cher bien-aimé, comment as-tu passé la nuit ? Meilleure que la mienne, je l’espère, pour peu que tu aies seulement dormi quelques instants. Je pense avec ennui pour toi, mon pauvre bien-aimé, au dérangement que va te causer l’invasion des ouvriers dans ta chambre ce matin. Pourvu encore que tu en sois quitte aujourd’hui et moi aussi, il n’y aura qu’un peu de patience à avoir pour être en pleine sécurité après. Le vrai côté triste de la journée c’est que nous n’aurons pas les enfants ni au déjeuner ni au dîner. Heureusement que tu songes à réformer le trop-plein de tes fournées d’invités, ce qui permettra à tes petits enfants de s’asseoir à ta table tous les jours sans distinction. En attendant il faut se résigner à nous en passer encore dimanche. Je ne pense pas que ton pauvre cher Paul Meurice vienne ce soir mais peut-être demain. Nous n’avons pas encore la réponse de Banville. Je t’aime, voilà mon dernier mot.