Paris, 15 nov[embre][18]74, dimanche soir, 6 h.^a

Aimons-nous, aimons-nous, aimons-nous, mon grand adoré ! Vivons et mourons ensemble sans solution de continuité¹ ici-bas pour mériter de nous aimer âmes au ciel pour l’éternité. Cette triste journée m’a un peu fatiguée mais la joie d’avoir près de moi tes deux petits anges me fait tant de bien que j’espère être suffisamment remise de mes pénibles émotions pour faire mon devoir d’hospitalité ce soir, surtout envers ton cher pauvre malheureux ami Paul Meurice. Je regrette que les petits enfants ne puissent pas être des nôtres ce soir. Leur douce gaîté aurait fait un peu diversion, forcément, à la douleur navrante de ce cher admirable et tendre ami. Enfin nous ferons tout ce que nous pourrons pour atténuer ses regrets si c’est possible.

Je vais faire servir le dîner des enfants dès que j’aurai fini mon cher gribouillis. Cela serait déjà fait s’ils ne me prenaient pas à partie pour jouer avec eux. Dans ce moment ils jouent à cache-cache sous ma table et dans mes rideaux et me font toutes sortes de petites confidences que je dois garder pour moi, bien entendu, et que je répète dans un mot : je t’adore.