Paris, 7 janvier [18]71, samedi soir, 4 h.

J’ai le cœur rempli de toi, mon cher grand adoré, mais j’ai l’esprit plein de colère contre la mauvaise foi de nos aubergistes qui ont la prétention de revenir à leurs anciens errements de filouterie en exigeant qu’on paie le dîner des convives absents comme présents. Ainsi ils comptent^a 15 dîners pour jeudi et nous n’étions que 13 personnes à table. Cette prétention est tellement contre la justice et les conventions faites pour la troisième fois que j’ai refusé de payer et que je leur ai fait dire que tu abandonnerais leur maison¹. Quant à moi j’y suis tout à fait décidée et si tu m’en donnes la commission je suis sûre de trouver un cabaret, sinon plus honnête, au moins gardant quelque peu les apparences. Tout à l’heure j’irai en causer avec tes enfants pour savoir d’eux s’ils tiennent outre mesure à cet antre d’écorcheurs. Quant à moi après ce que je viens de leur faire dire il m’est difficile d’y séjourner plus longtemps. Tu vois par ce gribouillis que je suis sérieusement indignée contre ces gens-ci. Ma colère, non feinte, n’a pas été inutile cette fois et on vient de me faire dire après une heure de consultation entre filous que c’était une erreur. J’en crois ce que je veux, bien entendu, l’important était de ne pas laisser établir cette exaction et d’économiser douze francs. Si tu m’approuves je suis contente et dans tous les cas je t’adore.