Mardi, 8 h. ½ du soir

Depuis que tu m’as quittée^a, mon cher bien-aimé, je n’ai pris que le temps de dîner et de faire mes comptes de fin de mois. Le déficit de 12 francs à mon avantage que j’ai trouvé^b, m’a forcée^c de recommencer^d plusieurs fois toutes mes additions. Enfin, le déficit existe, j’ai 12 francs de plus que je ne devrais avoir. Je n’y comprends rien, mais c’est comme cela jusqu’à ce qu’il me soit démontré que ce n’est point la poule aux œufs d’or qui m’a couvé ce magot mais bien mon ignorance qui ne sait pas trouver^e que 2 et 2 font 4, au lieu de 3 fois 7 font 24. Je renonce d’ailleurs à te prouver mathématiquement^f mon erreur puisque je ne sais pas d’où elle vient. Je regrette seulement de ne l’avoir pas faite de 50 mille francs. Nous les aurions peut-être à l’heure qu’il est. À propos de l’heure qu’il est, si vous êtes en train de faire votre expérience magnétique¹ en ce moment, votre dormeur doit vous dire ce que je fais, à moins qu’il n’aime mieux dormir debout au grand ébahissement des curieux qui le consultent. Pour peu qu’il ait seulement un bout de la lorgnette que vous lui croyez, il doit vous dire qu’en ce moment, je vous écris une grande lettre qui n’a pas le sens commun parce que l’amour rend fou, toute remplie de fautes d’orthographe^g parce que l’amour ne donne pas de savoir quand on n’en a pas mais rend capable de braver tous les ridicules qui s’attachent à l’ignorance, pour dire à celui qu’on aime : mon Victor, je t’aime, tu es ma joie, ma vie, mon présent, mon avenir, mon éternité. Je t’aime.

Juliette