Guernesey 9 avril 1873, mercredi matin, 7 h. ½

Bénie^a soit, mon cher bien-aimé, ta télégraphie joyeuse de ce matin, qui me fait croire à ta bonne nuit et à l’heureux état de ton cœur en ce moment. Puisse-t-elle ne pas me tromper. En attendant l’entière confirmation de cette douce espérance je t’aime de toutes les forces de mon âme.
Je crois que nous avons bien fait de remettre notre promenade en voiture à demain car il fait sévèrement froid aujourd’hui. Pour ma part je suis tout à fait morfondue. J’ai beau me couvrir, je ne parviens pas à me réchauffer. Toi, pendant ce temps là, tu te verses des torrents d’eau glacée sur le corps et tu fouilles à même Quatrevingt-treize^b comme si de rien n’était ! La massue d’Hercule n’est qu’une allumette comparée à ta formidable plume ! Pour ma part je suis confondue d’admiration devant la table de multiplication de tes chefs-d’œuvres ! J’attends, non sans impatience, celui auquel tu travailles maintenant et dans lequel tu as enchâssé, comme dans un reliquaire, les deux merveilleux petits portraits de tes deux chers petits anges¹. Quel bonheur et quel honneur pour moi le jour où tu voudras bien commettre l’indiscrétion de m’en lire quelques pages pour moi toute seule ! Sera-ce bientôt ? Je prie, j’attends, j’espère, je t’adore.