Bruxelles, 23 juillet [18]67, mardi matin, 8 h.

J’espère, mon cher bien-aimé, que ta nuit n’a pas été aussi agitée que la mienne et que tu n’as pas entendu le gros orage qu’il a fait. Quant à moi, je n’en n’ai pas perdu une goutte, ce qui fait que j’ai les yeux gonflés et rouges et les lèvres fiévreuses de mon insomnie. À part cela, je me porte bien et je t’adore.
Je vais copier tout à l’heure l’Adresse si touchante des Jeunes Poètes de France¹. Puis j’emménagerai mes nippes dans les divers machins de ma chambre. Je me tiendrai prête à tout événement ensuite, dans le cas où tu pourrais me faire sortir de bonne heure. Il paraîtrait que l’auteur involontaire de mon algarade d’hier connaît ton fils Charles. C’est du moins ce qu’il a dit à Suzanne hier, chemin faisant, et qu’il l’avait vu tout dernièrement à Paris, honneur qui s’ajoute et qui le prime pour lui à celui de Consul Général de la République de l’Équateur², ce à quoi je ne m’oppose pas. Tu as bien fait d’inviter la bonne Mme Berru hier. Dans tous les cas, soit qu’elle accepte ou qu’elle n’accepte pas l’invitation, tu es sûr de lui avoir fait le plus grand honneur et le plus grand plaisir. Je t’en remercie pour elle et pour moi et je t’aime par-dessus mon âme.