Guernesey, 7 février [18]64, dimanche, 3 h. après-midi.

Je t’écris le dos au feu pour pouvoir me réchauffer¹, mon cher petit homme, grâce à un rhume commençant que je vais enrayer tout de suite en me brûlant la plante des pieds tout à l’heure. Cette phrase est d’une médiocre rédaction mais j’ai trop froid et j’ai trop mal à la tête pour m’en affecter plus que de coutume. Suzanne selon sa louable habitude est allée sans m’en demander la permission savoir comment allait Élisabeth. Il paraît qu’elle va un peu mieux. Le docteur Constantin qui la soigne aurait dit que c’était un grand FRET² qu’elle aurait attrapé à la tête et pour ce fret il la purge et repurge tous les jours. Il pense que d’ici à mercredi il y aura un mieux décidé car, dit encore le docteur en question, ce genre d’indisposition dure neuf jours. Je n’ai aucune raison de douter de la science du docteur Constantin mais je ne sais pourquoi je trouve que son Fret ressemble à s’y méprendre à une fièvre typhoïde. Cette crainte ne m’empêche pas d’espérer la guérison de la pauvre fille qui se fera probablement d’autant plus vite et d’autant plus sûrement qu’elle est d’une constitution très faible. Nous en aurons la certitude dans trois ou quatre jours. En attendant il faut me laisser me débrouiller comme je pourrai avec la susdite Suzarde qui fait de son côté tout ce qu’elle peut pour ne me laisser rien à faire. Ne t’inquiète donc pas, mon cher adoré, et laisse-moi toutouner mon ménage à ma guise, ma nature étant de celle des mulets qui n’ont jamais le pas plus sûr que lorsqu’ils ont la bride sur le cou. Pourvu que tu m’aimes, je me porte bien et rien ne peut me faire mal.