Guernesey, 7 avril [18]73, lundi matin, 7 h. ¼

Je sais que tu viens de te lever, mon tout bien-aimé quoique je n’aie pas eu la chance de te happer au passage et quoique je fusse aux aguets depuis longtemps déjà. J’espère que tu auras aussi bien dormi que moi, ce qui contribue à me faire prendre patience jusqu’au moment où je te reverrai tantôt.
Je vais prendre un bain ce matin ; mais auparavant je tiens à te gribouiller mon tendre bonjour pour être bien sûre de n’être pas en retard comme hier. Ce n’est pas du reste chose facile car il fait un tel vent dans ce moment-ci que je ne sais comment m’en tirer. Chaque mot que j’écris devient un affreux barbouillage illisible. Il est vrai que j’ai mes trois grandes fenêtres ouvertes, ce qui fait un courant d’air formidable qui te plairait beaucoup si tu étais là. Je pense que nous ferons bien néanmoins de nous bien couvrir et d’avoir des briques chaudes pour notre promenade tantôt. Tu devrais mettre un pardessus en plus sur tes épaules pour résister au froid de loup d’aujourd’hui, enfin je te recommande d’avoir bien soin de toi qui m’appartiens et auquel je tiens plus qu’à ma vie.