Guernesey, 31 octobre [18]63, samedi matin, 7 h. ¾

Tu es à ton poste avant moi, mon cher petit homme, et je n’ai pas encore pu surprendre un de tes regards bien que je le guette depuis que je suis levée. Je me résigne donc à te donner mon bonjour comme je peux : de tout mon cœur, des pieds, des mains, du bec (de ma plume), de toute mon âme. As-tu pu dormir malgré l’effroyable tempête de cette nuit ? Comment s’est comportée ta maison de verre sous cet ouragan enragé ? Quant à moi mon lit avait des espèces^a de frissons et de soubresauts comme s’il avait eu peur de ce vent formidable. Cela ne m’a pas empêchée de BIEN dormir toute la nuit quoique je n’aie pas perdu une seule goutte de pluie ni un seul mugissement de la tourmente. J’espère que ton sommeil aura eu la même philosophie que la mienne. Mais où donc es-tu en ce moment, mon cher petit distrait, que tu laisses^b toute ta literie sous la pluie carabinée qui tombe dessus à présent même ? J’ai beau monter et descendre et regarder de tous mes yeux dans la direction de ta chambre je ne vois absolument rien remuer et la pluie continue de tomber plus drue et plus serrée. Tu as bien tort, si tu t’en aperçois, de laisser tout ton lit se remplir d’eau comme tu le fais, car il n’y a pas de soleil, même celui du mois d’août, capable de sécher en une journée un matelas et des couvertures de laine. Tout cela est très imprudent malgré toutes les atténuations de l’hydrothérapie et des gants de crin. Mais qu’y faire ? Tu ne parais même pas à ta fenêtre. Où donc es-tu ? Il faut croire que tu es très occupé et bien occupé pour ne pas te rendre compte de cette averse endiablée. Enfin, mon cher petit homme, il te plaît de récolter des rhumatismes^c pour avoir le plaisir de les combattre après. C’est ton goût mais comme ce n’est pas le mien je bisque affreusement. Tenez, vous êtes une BÊTE et moi ZAVEC.