Mercredi soir, 8 h. ½

C’est toujours avec la petite plume réservée que je t’écris. Elle sait si bien toutes mes pensées maintenant, et elle connaît si bien le fond de mon cœur, que je n’ai qu’à la laisser dire, à preuve.
Mon Toto adoré, tu m’as rendue^a bien heureuse ce matin. Ces longues matinées qui ressemblent si fort à des nuits me ravissent. Je ne connais que nos voyages ensemble qui leur soient préférables. Mais, de notre vie de Paris, ce sont à coup sûr les plus doux moments. Non pas que je méprise nos petites promenades comme celle d’aujourd’hui, bien au contraire ; mais je trouve que six heures passées dans les bras l’un de l’autre valent plus d’un siècle en omnibus. C’est mon opinion, et toi ?
Je n’ai pas osé me retourner et cependant j’en mourais d’envie. J’aurais voulu voir encore une fois ta chère petite tête, t’envoyer un baiser avec les yeux et l’âme. Mais rien n’est perdu pour cela. J’ai tout gardé pour te le rendre, et quand tu viendras, je te le donnerai bien consciencieusement^b, avec une foule d’autres que j’ai amassés^c depuis ce moment-là et dont je ne saurai que faire pourvu que tu tardes encore longtemps.
Eh bien ! mon cher petit homme, la plume a-t-elle bien fait son devoir ? Moi, pendant le temps qu’elle écrivait, je ne me suis occupée^d que de t’aimer, je n’ai pensé qu’à t’aimer. Cela ne l’a pas empêchée^e de faire son service comme tu vois.
Je trouve cela très commode. Aussi je ne veux pas l’user et je la garde soigneusement pour des occasions comme celle-ci^f.

Juju