27 juin [1837]^a, mardi matin, 9 h. ¾

Bonjour, mon cher petit bien-aimé, bonjour je t’aime. Une fois ce mot lâché, je devrais me taire, n’ayant plus rien dans mon bissac qui vaille la peine d’être exhibé. Je suis triste, ce n’est pas bien intéressant. J’ai le plus grand besoin de te voir un peu plus de cinqminutes à la fois. Mais tu ne le peux pas, et puis tout cela est contenu dans je t’aime. Ainsi tout ce que je dis en plus n’est que du rabâchage bête. Tu devrais donc bien permettre que j’écrive ce seul mot je t’aime dans toute l’étendue de mon papier. Ça te fatiguerait moins les yeux et tu en saurais tout autant de mon pauvre cœur.
Au moment de mettre ma lettre en son lieu d’attente je m’aperçois que les autres ont été oubliées dédaigneusement¹. Pauvres lettres, elles ont le même sort que leur auteur : c’est quand on n’a rien de mieux à faire qu’on y pense, ce qui n’arrive pas souvent. Voilà un petit incident qui ne^b me rendra pas le cœur plus gai tout le reste de la journée. Je commence à sentir que je bois. Je ne tarderai plus longtemps, je l’espère, à me noyer^c, ce qui sera bien heureux pour tous les deux. AMEN.

Jujulina

27 juin [1837], mardi, 7 h. du soir.

Il est impossible d’acheter plus chèrement l’honneur de t’aimer. Si je prends mes jours un à un, je vois que dans un mois je ne peux pas compter vingt-quatre heures de bonheur. En vérité ce n’est pas assez pour vivre, à plus forte raison pour être heureuse. Les beaux vers ne font pas la belle vie, et s’il m’était donné de choisir entre un rustre qui se consacrerait à mon amour comme je me consacre au tien, je le préférerais de toutes les forces de mon âme¹. Quelle horrible journée ! oh Dieu que je souffre ! Il me semble que le seul soulagement que je puisse éprouver à l’heure qu’il est serait de m’enfuir bien loin pour ne plus revenir jamais. Oh mon Dieu l’heureuse femme que je suis, et que j’ai bonne grâce de donner toute ma vie pour latable et le logement. En vérité on ne fait pas de meilleur marché et jamais conditions plus heureuses ne se sont [assumées ?] sur une seule femme. J’aurais tort de me plaindre. Je ne [me] plains pas non plus. Je trouve que c’est bien et qu’il serait dommage de manquer de courage au milieu d’une si belle vie. J’en prends donc, et tant que j’en peux porter ce ne sera pas ma faute si le contrepoids l’emporte. Quelles^a sont les raisons qui t’ont empêché^b de venir ? La duchesse d’Orléans à un bout et Mme Dorval de l’autre². C’est bien.

27 juin [1837], mardi soir, 9 h.

Cher bien-aimé, si tu m’en crois, de toutes ces lettres tu ne liras que celle-ci qui est la plus courte et par conséquent la meilleure. Je te le dis sans manière et avec le grand désir d’être obéie. Donne-moi l’exemple. Si tu veux qu’à mon tour je t’obéisse quand tu me défends de me faire du mal à mon âme, moi je ne veux pas que tu en fasses à tes chers petits yeux malades. D’ailleurs, mon pauvre ange, celle-ci les résume toutes : de l’amour, beaucoup d’amour, toujours de l’amour, entrecoupé de plaintes et de regrets, de regrets et de plaintes, et puis l’amour surnage toujours au-dessus de tout. Voilà mes lettres. La seule chose que tu perdras, ce sera la quantité de fautes d’orthographe. Mais je suis femme à te les réviser toutes aussitôt que tes yeux seront guéris. Je t’aime mon Victor bien aimé.

Juliette