Guernesey, 8 novembre [18]63, dimanche matin, 8 h.

J’espère, mon cher bien-aimé, que tu as mieux dormi que moi cette nuit qui n’ai pas dormi du tout, sans savoir pourquoi car je ne souffrais de rien et de nulle part sinon que je rageais de cette insomnie sans prétexte. Mais, pour peu que tu aies passé une bonne nuit, je suis tranquille car je saurai bien rattraper^a mon somme la nuit prochaine. D’ici là, j’ai, pour me faire prendre patience, la pensée que je t’aime et que tu m’aimes, c’est-à-dire les deux rayons qui éclairent^b mon âme et qui la ravissent. Je crains que tu n’aies^c pas pu faire ton passus mille avec ta petite belle-sœur¹ hier au soir car il m’a semblé qu’il pleuvait déjà quand vous êtes partis et je vois avec regret que le temps ne te permettra pas encore aujourd’hui de sortir même avec un parapluie. Quel temps ! Quel temps ! Quel temps ! Pour moi je ne sais comment me garantir de l’humidité car le feu me donne tout de suite mal à la tête. Heureusement que je vais me donner quelque mouvement dans ma maison pendant que Suzanne sera à la messe. À propos de cette même Suzanne tu as mis le doigt l’autre jour sur ma crainte secrète qu’elle ne puisse pas vivre en bon accord avec une autre servante. Cette crainte est d’autant plus fondée pour moi qui connais à fond son caractère ombrageux et difficile. Il faudra bien pourtant qu’elle en passe par là et moi aussi. En attendant, voyons venir la nouvelle servarde et tenons-nous sur nos gardes avec les deux. Peut-être que l’orgueil d’habiter dans un palais de génie leur fera-t-il oublier toute rivalité, espérons-le. Quant à moi je suis décidée si tu m’aimes à être heureuse quand même.