Guernesey, 4 août 1856, lundi matin, 7 h. ½

Ne vous réveillez pas, bel endormi, ne vous réveillez pas quoiqu’il fasse jour depuis longtemps. Dormez au contraire toute la grasse matinée si vous pouvez puisque vous passez la moitié de vos nuits à caqueter et à coqueter avec les cocottes littéraires¹ comme si c’était bien amusant. Quant à moi qui n’ai pas le moindre dindon avec qui glousser, je me couche comme une bête avec le soleil.
9 h. ¼ : Non seulement j’ai rajeuni l’heure de ma lettre, ce qui n’est pas grand chose au cadran de l’éternité, mais, ce qui est pire, je t’ai laissé oublier de baigner tes chers yeux adorés, ce que je ne me pardonne pas. J’avais rouvert ma porte pour te rappeler mais la présence des [paveurs ?] me l’a fait refermer tout de suite ; heureusement que tu vas les rafraîchir^a dans l’océan, ce qui vaut encore mieux que ma cuvette. Cher adoré, je ne te reverrai peut-être plus de la journée ou si peu que mes regrets n’en pourront être diminués ; mais je ne veux pas que mon ennui pèse sur ton cœur pendant toute cette longue journée d’absence. Je veux au contraire que tu profites de tout le charme de la promenade dans cette belle nature et par ce beau temps. Je te permets même d’être très aimable avec tes visiteuses, pourvu que tu m’aimes et que tu n’aimes que moi. Je supporterai avec courage ma solitude. Amuse-toi, si tu peux, mon bien-aimé, et tâche de venir me voir au moins une fois d’ici à ce soir. Je t’adore.

Juliette