Guernesey, 17 janvier [18]67, jeudi matin, 7 h. ¾

Bonjour à [sec ?] [sac ?] de toile… à ton balcon et bonjour à plein cœur à toi, mon grand bien-aimé. Comment ta nuit ? Aussi bonne que la mienne je l’espère. Il fait grand jour depuis longtemps et le soleil a déjà fait entendre son Bum ! officiel. De plus, il gèle galamment, tout juste assez pour s’en sentir ragaillardi. Je ne sais pas quelle influence peut avoir la température sur l’arrivée de ta femme, mais celle-ci me paraît tout à fait propice et la mer tout à fait avenante ce matin. Cela étant, j’attendrai que les deux bateaux, le Weymouth et la Reine des Îles, soient venus avant d’envoyer au marché car je ne veux pas aller au devant d’un mécompte pour moi ni préjuger d’avance un bonheur qui ne m’est pas destiné et dont je ne profite que par hasard. J’attendrai donc pour prendre mon parti d’être heureuse un jour de plus que le sort en ait décidé^a en vertu de cette loi que : ce qui tombe dans le fossé est pour le soldat¹. Je suis votre pioupiouse² et je m’en honore, tout en vous voyant passer en revue votre nombreux état major de tous grades et de toutes armes^b et pincer le menton à vos jeunes recrues. Ma vétérance reste pensive devant vos exploits et j’admire vos lauriers de plus en plus verts en regardant mélancoliquement fondre la balle qui doit me faire jeter mon dernier cri de guerre et de bataille : JE T’AIME ! Cesar, te moritantur te salutem³ !