Guernesey, 1 er décembre 1861, dimanche, 8 h. ½

Bonjour, mon pauvre grand bien-aimé, bonjour. Puisse le triste conflit d’hier n’avoir pas influé sur ta nuit en t’empêchant de dormir. Je suis vraiment très tourmentée par la crainte que tu n’aies pas dormi et cela au moment même où tu as le plus besoin de ton repos et de tranquillité, de corps et d’esprit. Et cependant, mon pauvre adoré, je persiste à croire que ce que je t’ai dit hier, je devais te le dire puisque je le pensais et que je le pense toujours, même après ce que tu m’as dit de ton entourage et de la prudence que toi et moi devons mettre dans nos paroles et dans nos actes, vis à vis de lui. Malgré tout cela, mon adoré, et en regardant au plus délicat de ma conscience et de mon amour, je crois que je ne pouvais pas te parler autrement (la forme exceptée) que je l’ai fait hier. Tu es si grand, si vrai, si généreux, si juste et si divinement équitable en toute chose, qu’il m’a été impossible de retenir un cri de surprise et de douleur quand je t’ai vu prêcher le préjugé au nom de l’amour paternel et faire à cette [arme ?] infâme l’honneur de la redouter pour ta fille¹. Hélas ! Qui frappe par l’épée doit périr par l’épée, a dit ton sublime précurseur². Puisse une telle parole évangélique ne jamais s’appliquer à aucun de ceux dont l’honneur et le bonheur t’intéressent. Puissent tes femmes vivre toujours vertueuses, heureuses et honorées à jamais, dans la même auréole de gloire que toi et entendre en ce monde et dans l’autre pendant l’éternité les bénédictions des pauvres femmes martyres des préjugés [illis.] et relevées par elles. Cette mission appartient de droit à celles qui ont l’honneur et le bonheur de porter ton nom.