Samedi, 3 janvier 1835

Il est 11 h. ½ à ma pendule. Depuis que tu m’as quittée^a, mon cher bien-aimé, j’ai fini de lire Cromwell^b1 et travaillé jusqu’à présent à raccommoder mes chemises. Je t’ai attendu patiemment. Je crains bien que cette patience ne m’ait pas servi à grand chose car il me semble que tu ne viendras pas ce soir. Il est déjà bien tard. On vient de frapper à l’instant même à la porte cochère. Le battement de cœur que la joie m’avait donné espérant que c’était toi dégénère en un affreux étouffement que je conserverais toute la nuit s’il plaît à Dieu que tu ne viennes^c pas me dire bonsoir avant.
Ne me gronde pas, mon cher Victor, si je pleure et si je souffre de ton absence. Je suis sûre que cela ne peut^d pas être autrement, puisque j’ai essayé de retenir mes larmes et d’employer^e mon temps à toutes sortes d’occupations. Rien n’y fait, il faut que je sois triste. Je ne peux pas m’accoutumer à être heureuse sans toi, à vivre où tu n’es pas.
Voici qu’il est minuit moins un quart à ma pendule qui retarde. J’ai peut-être une chance que tu viennes ce soir. Tout ce que je peux faire, mon bien-aimé, c’est de ne pas te laisser voir à quel point je souffre puisque cela te déplaît.
Ainsi, bonsoir. Tâche de penser à moi avec amour. Moi, je n’ai que cela à faire.
AH ! TE VOILÀ ENFIN…